他不知道自己是怎么站起来的，或许是黑羽一直在啄他的手背，啄得他终于从那片混沌中被拽了出来。

偶尔进入冥想了，脑海里全是她。

辛西娅不会喜欢他这个——

他没有死。

夜晚失眠，在黑暗中与那些不请自来的记忆搏斗。

他瘦了很多。

它不明白，它只知道它的同伴在痛苦，而它什么都做不了。

一个客观的事实。

他还活着。

这样的日子持续了多久，他自己也说不清。

然后他继续走，没有方向，但停下来更可怕。

接下来的日子里，贝里安反复经历着同样的循环。白天赶路，用机械的、重复的行走来填满意识的空隙。

这个发现不足以让他感到欣慰，但它让他产生了一个念头。

黑羽落在他身边的石头上，焦躁地扑棱着翅膀，发出一连串急促的、不安的啼叫。

或许是身体的本能——脱水、低温、饥饿，这些最基本的生存警报终于突破了情感的封锁，发出了信号。

美好的过去比争执与憎恶更残忍。

他在呕吐。

他刚才在辨认方位，这个动作是自动完成的，不需要思考，不需要意志力的驱动，他的身体记得怎么做一个游侠。

没有人会来。

该死的狼狈。

酒醒之后，一切照旧，甚至更糟——宿醉带来的头痛和恶心，让他连赶路这个唯一的麻醉手段都无法执行。

转折发生在一个他完全没有预料到的时刻，那天他在一片陌生的森林里迷了路。

他像一棵被连根拔起、丢在路边的树，根系裸露在空气中，一点一点地干枯、萎缩。

狼狈。

黑羽开始替他觅食，游隼叼来莓果，橡子，还有倒霉的兔子放在他脚边，用金色的眼瞳盯着他，直到他勉强生火，把猎物烤了吃下去。

辛西娅有时在笑，有时在弹琴，有时只是安静地坐在他身边，什么都不做，什么都不说。

停下来，那些东西就会追上他。

他还活着，心脏在跳，血液在流，肺在呼吸，身体在按照它自己的节奏运转，不管他的意识愿不愿意。

它像北地漫长的冬季，从来不会是某一天忽然降临，它是一点一点地、不知不觉地渗透进每一个角落，直到整个世界都被冻住。

他把嘴里的东西吐了出来。

当他终于能重新站起来的时候，天已经完全黑了，北风刮得他脸上生疼，黑羽缩在他的兜帽里，羽毛炸成一团。

本就清瘦的身形变得更加单薄，颧骨突出，眼窝深陷，银发失去了光泽，变得干枯而黯淡。

即便他的心已经碎了，即便他的灵魂像一栋被掏空的房子，他的身体——他的肌肉记忆、他的本能、他作为一个在野外生存了十几年的冒险者所积累的一切经验——仍然在运转。

他站起来，踉跄了一下，扶住了旁边的树干，低头看了看溪水中自己的倒影。

他用溪水洗了把脸，冰凉的水激得他打了个寒颤，头脑清醒了一些。

有时候有用，大多数时候没用。

或许一个月，或许两个月，时间在那段日子里失去了意义，白天和黑夜只是光线的交替，季节的更迭只是温度的变化，他像一个被困在永恒循环中的幽灵，在崩溃与麻木之间反复摆荡。

有时候他连生火的力气都没有，就那么生啃。血腥味在口腔里弥漫，精灵血统对于血肉的抗拒让他恶心，也让他想起某些不该想起的东西——比如那些在冒险途中、物资匮乏时，辛西娅皱着眉头看他啃干粮的样子，然后从自己的背包里翻出不知道什么时候藏进去的蜜饯，塞到他手里。

哭给谁听的期待，而他知道，没有人会来。

贝里安哭了很久。

崩溃不是一次性的。

他开始喝酒，路过村镇时，买最烈的酒，灌下去，让酒精烧灼食道和胃壁，用一种更具体的、更可控的疼痛，去覆盖那种弥散的、无处不在的钝痛。

他停下来，抬头看了看树冠的朝向和苔藓的分布，重新辨认了方位，然后他意识到一件事。

因为清醒的时候，失去的感觉会加倍地、变本加厉地袭来。

不是真正意义上的迷路——作为游侠，他几乎不可能在野外迷失方向，是他的注意力涣散到了一个危险的程度，以至于他走了半天才发现自己一直在绕圈子。

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