他摸了摸心口，那里没有被长剑贯穿的疤痕。

风不停。

是母亲的声音……温柔，带笑，像春风化开冰河。

好。

只三剑。

神明来时无声，立时无息，只静静看草叶覆上他眉梢。看他胸膛起伏，看他指节微蜷——未伤。一点伤也无。

三只。獠牙如戟，腥风扑面。

他在镜前，看着镜中人，指尖微微发颤——

他不知祂在。

太真实。真实得像一把钝刀，慢慢割着骨头。

三个月。第九十三天。

站得像另一棵树，在他的身畔。

好得让人连恨都不敢。

哥哥死了。

独独一棵。树干粗斜，绯红的花瓣正一片片往下落，不疾不徐，仿佛已落了千年。

这里愈暖，便愈像一场凌迟。

雨来了。

可他却觉得累。累得像是刚跋涉了万载黄泉路。

他一直躺着。

剑光很冷。

“痴了？”母亲带着笑意，指尖轻点他额头，暖意真实得可怕。

暖阳敷在眼皮上，风从指缝间流过，草浪簌簌，朝同一个方向倒伏，像在举行一场沉默的仪式。

草地柔软，承住他一身重量。

一切都回来了。

每夜合眼前，都听见意识深处传来剑鸣，刺痛自心口细细密密涌向全身。

只觉得有什么温柔的、湿润的东西，瞬间眼角，流下面颊。

，一声。

是谁？

好得让人发慌。

他起身，拂去衣上草屑，躬身，行礼。每一个动作都缓而稳，像演练过千百遍。

然后妖来了。

他去了南境。这就是他原本的生活，

身上无伤，衣角未乱。

留下吧。留在这梦里，不好么？

三日。或三十日。风灌满祂华贵的袖袍，雨打湿祂绸缎般的长发，雷光映亮祂漂亮的侧脸，神明未动分毫。

只是让那落花声，一下，一下，敲在耳膜上。

熟悉的龙纹雕梁，熟悉的暖玉铺地，熟悉的、万年前便该化为飞灰的宫殿。

神明也一直站着。

未睡。

十丈外，有一棵树。

“长赢，该醒了。”

他收剑。

他不敢回去。不敢面对美好。

天地很静，静得仿佛能听见自己心脏裂开的细响。

他转过头，看见母后坐在榻边，眉眼温柔。

谢长赢终于睁开眼睛，像是刚刚清醒。

妖倒地时，草叶上连血珠都未溅起。

他的唇动了动，说不出一个字来。

太完美了。族人未灭，宫殿未倾，噩梦的血色被洗净。母后每日为他梳发，王兄拉他比剑，御花园的桃花开得灼灼。

他起身。宫殿外传来熟悉的晨钟，王兄练剑的破空声，宫女走过回廊时环佩轻响。都城在晨雾里苏醒，酒旗招展，叫卖声渐起。

花瓣覆上他衣襟。

他活着。在这金雕玉砌的美好幻境里活着。

太美好的东西，最是伤人。尤其当你曾亲眼见过它碎成齑粉。

黑夜如墨汁倾倒，雷光撕裂天穹，草原上那棵孤树依旧挺立着，绯色的花盛开着。

他没动。直到第一只扑到三尺内，才拔剑。不是长乐未央。

天高，云淡，远处有鹰唳。

母后的手抚过他发顶，王兄的剑锋掠过他耳畔，都城的人声鼎沸填满昼夜。

风来了。

他开始数宫中那颗老桃树的花瓣。单数。双数。单数。

三天。又三天。

日复一日。

太好。

一剑穿喉，一剑剖腹，一剑斩首。

华光是何时降临的，无人知晓。

他抬手搭在额前，遮住光。

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草原。草很长，没过脚踝，风一来，便齐齐折腰，露出苍青的脊梁。

所有人，都早该在万年风沙里化成灰了。

闭目。

母亲死了。

可神明没走。

他笑。嘴角扯起，眼里却空茫茫的。

真不知？假不知？有些事本就不必问，不必答。

他知祂在。

眼一睁，金辉漫顶。

他躺了下去。

那柄穿心的剑，那轮焚尽一切的烈日，那些哀嚎与枯骨，仿佛真是一场太长的噩梦。

母亲还活着？